O Banquete

(...)
Días
 como una frente libre, un libro abierto. 
No me multiplicaron los espejos
 codiciosos que vuelven 
cosas los hombres, número las cosas:
 ni mando ni ganancia. La santidad tampoco: 
el cielo para mí pronto fue un cielo 
deshabitado, una hermosura hueca
 y adorable. Presencia suficiente,
 cambiante: el tiempo y sus epifanías. 
No me habló dios entre las nubes: 
entre las hojas de la higuera 
me habló el cuerpo, los cuerpos de mi cuerpo.
 Encarnaciones instantáneas: 
tarde lavada por la lluvia,
 luz recién salida del agua, 
el vaho femenino de las plantas 
piel a mi piel pegada: ¡súcubo! 
-como si al fin el tiempo coincidiese
 consigo mismo y yo con él, 
como si el tiempo y sus dos tiempos
 fuesen un solo tiempo 
que ya no fuese tiempo, un tiempo 
donde siempre es ahora y a todas horas siempre, 
como si yo y mi doble fuesen uno
 y yo no fuese ya.

(...)